Penché sur ce bureau,
Un crayon gris à la main,
De la musique triste.
Il chante,
Il profite,
On pourrait dire
Qu'il est triste,
Mais non,
Car en écrivant
Quelques mots sur une feuille,
Il retrouve sa liberté,
Celle de s'exprimer.
Il se demande quoi écrire,
Une idée le traverse,
Et pourquoi pas sur cette jolie fille?
Il la repousse car il a déjà écrit,
Alors sur son amie?
Pas bête.
Sur cette ligne,
Il a écrit,
Souriant de bonheur.
Ce simple poème,
Résume son passé et son présent,
Lui écrivant ce poème,
Qu'elle idée absurde,
Et pourtant,
Cette histoire est vraie,
Il l'a composé,
Je l'ai composé.
Car c'est mon histoire.
